⊹ So we meet again ⊹
Mark Dashkov ❖ Misha Drozdov

Sa Bentley noire se gara juste en face de l’entrée du club au moment où Mark rabattait l’écran de son ordinateur portable. Il était encore en train de travailler en bon workaholic qu’il était. La petite sauterie qu’organisait la Mână contrecarrait un peu son emploi du temps mais pour une fois qu’il était en ville il n’allait pas s’en priver. Son chauffeur vint lui ouvrir la portière et Mark en sortit élégamment en le sommant de revenir le chercher dans quelques heures. S’avançant pour rejoindre les festivités il sentit son portable vibrer dans la poche de sa veste pour la énième fois. Il le consulta distraitement, 16 mails, 11 appels manqués, 8 messages vocaux et 6 sms. Il soupira, pas une minute de répit, les coins de sa bouche se relevèrent dans un imperceptible sourire quand il se rendit compte que Anton faisait partie de ses harceleurs. Ils s’étaient quittés plus tôt en se disputant légèrement, le gardien n’appréciait pas le fait de laisser son ami sans protection, même le temps d’une soirée. Les dhampirs n’étaient pas acceptés là où il se rendait mais il ne doutait pas qu’Anton devait se cacher quelque part aux alentours. Il lui répondit rapidement. « Bien arrivé. Quelle mère poule tu fais ! ». Il rangea son téléphone à sa place, passa le seuil de la porte, remit son manteau au vestiaire et entra dans la salle où se déroulait la soirée. Mark appréciait plus ces réunions qu’il l’admettait. Ici tout -ou presque- lui plaisait, allant de la décoration élégante mais chaleureuse évoquant les années folles aux visages familiers des hommes présents en passant par la collection inestimable et inépuisable de spiritueux du club. Il était dans son élément. « Dashkov ! Ca fait longtemps vieux frère. On pensait que des Strigoïs avaient finis par avoir ta peau ! » lança la voix rauque et reconnaissable entre toute d’Ethan, un de ses bons amis de Saint-Vlad. Mark se tourna dans sa direction et le salua d’une accolade et d’une claque dans le dos. « Mais qui voilà ! Ethan Pierce en personne. C’est plutôt toi qui est passé aux abonnés absents depuis que ton épouse t’as passé la corde au cou ! » lui répondit-il amusé alors qu’il saluait de la même façon ses autres amis présents aux côtés d’Ethan. « On dit passer la bague au doigt Dashkov, tu devrais essayer. » railla Frank un autre de ses bons amis grand sourire sur le visage. « Certaines personnes travaillent Adams. J’ai déjà du mal à consacrer du temps à ma chienne Laïka, alors une femme ! Je n’ose même imaginer !» Ce qui déclencha l’hilarité du groupe d’amis. Quand il s’amusait ainsi avec ses amis il faisait son âge, voire même plus jeune et il appréciait cela. Etre PDG d’une multinationale avait de nombreux avantages mais au moins autant d’inconvénients. Sa vie sociale en était fortement influencée et se résumait souvent aux évènements mondains dans lesquels il daignait se rendre. Et encore, la plupart du temps il n’en avait pas le choix et cela ne constituait aucun plaisir. Il faisait partie de ce genre de personne qui aimait sortir et faire la fête mais qui l’oubliait bien trop facilement et ne s’en rappelait, à regret, que devant le fait accompli. Assis à son bureau occupé à consulter des dossiers, des projets ou coincé en réunion et autres dîners d’affaires il se persuadait trop facilement qu’il n’avait pas le temps ni l’envie de sortir s’amuser, mais c’était faux. Ils continuèrent de discuter ainsi pendant de longues minutes avant que Mark ne les quitte le temps d’aller se chercher à boire. « Mais c’est qu’il fait soif. Je reviens vite. » Le chemin pour arriver au bar lui prit plus de temps que prévu. Il se faisait arrêter tous les deux pas par une connaissance qui voulait le saluer et papoter un peu. D’une humeur relativement bonne il se laissa volontiers entraîner dans ces formalités propres aux mondanités. Finalement, une bonne demi-heure plus tard il parvint au bar. Il fit signe au barman qui le rejoint avec un grand sourire. « Ah Monsieur Dashkov ça faisait longtemps ! Ca fait plaisir de vous voir ici. Un whisky j’imagine ? » demanda-t-il améliorant encore plus l’humeur de Mark. « Bonsoir Willy c’est toujours un plaisir. Oui s’il vous plait. » répondit-il au barman en lui rendant son sourire alors que ce dernier lui tendait déjà un verre.

« Dorian Lazar va me nommer Représentant Senior. Il me doit une faveur de toute façon. » L’odeur du cigare se diffusait progressivement dans le salon privé qu’occupaient Spencer Drozdov et son fils Misha. L’homme savourait chaque instant de sa bouffée, se délectant d’avance de la tournure que prendrait cette douce soirée. Une simple réunion de la Mână. Une simple réunion qui devait propulser le patriarche en haut de l’affiche. Non pas qu’il ait toujours été relégué au premier plan, bien au contraire, mais Spencer sentait qu’il était temps pour son grand ami de préparer le terrain pour sa prochaine présidence. Certes, Dorian n’était pas un mauvais leader. Malheureusement pour lui, il avait toujours été convenu qu’un jour ou l’autre, Spencer Drozdov prenne les rennes de l’organisation politique. Alors, pour ne pas éveiller les soupçons, il commençait doucement. D’abord, le poste de représentant Senior. Après, celui de Trésorier. Et enfin, le moment opportun pour les deux amis d’échanger leur place, tel un jeu de chaises musicales. Appuyé contre le mur, les mains dans les poches, Misha leva une fois de plus les yeux au ciel. Dès que son père se mettait à parler de politique, le jeune homme ne voulait pas chercher à comprendre. Lui, il ne pensait qu’aux filles, qu’aux soirées et à bien s’habiller. Les complots, les secrets de l’ombre, ça, c’était pour les vieux. Et quand Misha deviendrait vieux et usé, il déciderait qu’à ce moment-là, il pourrait passer ses journées à mettre les mêmes stratagèmes que son père en place. Mais vraiment, son père devait bien s’ennuyer pour s’immiscer dans des affaires de pouvoir. Un peu trop, même dans le lit conjugal, pensait le jeune Drozdov. « Félicitations, Père. Bientôt, tu seras à la tête de ce pays. » Misha plaisantait, bien évidemment. Une pointe d’ironie se dégageait de son court discours. Un discours qui ne manqua pas de faire tiquer son père. « Misha, tu es trop jeune pour comprendre. » Une pause. « Mais un jour viendra, ça sera à toi de faire jouer les intérêts de notre famille. Alors tâche de faire semblant d’être un minimum intéressé quand on t’adressera la parole ce soir. » Le Moroï lâcha un rire sonore avant de venir prendre place à côté de son père, profitant de l’instant où ce dernier surveillait son téléphone portable pour terminer le restant de whisky dans son verre. « MISHA. Seigneur, c’est à se demander l’âge que tu as parfois. » L’homme rangea son téléphone avant de revenir à son fils. « Et sinon, où en es-tu dans tes recherches concernant ma future belle-fille ? » « Nulle part. Aucune n’est à la hauteur pour l’instant. Soit la fille surjoue, soit elle ne m’apporte rien. Et tu comprends, j’ai quand même envie de m’éclater un minimum avec tant que je suis jeune. » « Peu importe avec qui tu couches ou qui tu épouses. Evite seulement les harpies Dashkov et Ivashkov. C’est tout ce que je te demande. » Misha acquiesça pour montrer à son père que oui, c’était enregistré dans sa tête de linotte. De toute façon, il évitait généralement les demoiselles trop en accord avec le pouvoir actuel. D’une part parce qu’il se moquait éperdument de leur idéologie politique et d’autre part, parce que ces filles là étaient surtout trop futées pour rester mariées à lui durant vingt ans. Mais pas le temps de penser davantage à sa future épouse que le patriarche se redressa, signe qu’il était temps de rejoindre les autres du cercle dans la salle principale. Drozdov père et fils enfilèrent leur costume d’hommes amicaux pour se fondre parmi les autres et de les rejoindre au bar. « Tiens. Dashkov. Si ça ne tenait qu’à moi, il aurait été viré depuis bien longtemps », murmura Spencer à son fils, un rictus mauvais planant sur son visage. A l’approche du dénommé Mark Dashkov, le patriarche le salua froidement. Misha, lui, oublia l’espace d’un instant l’opinion de son père pour se rappeler qu’il devait commencer à se familiariser un peu plus avec ses aînés avant de rejoindre son clan habituel. « Mark Dashkov. Nous n’avons pas eu l’occasion de faire connaissance, si je ne m’abuse. Misha Drozdov, représentant Junior. » Il se rappelait vaguement que Dashkov avait été lui aussi représentant Junior. Peut être qu’après tout, ils avaient beaucoup plus en commun que son père ne le laissait présager.